Dobro znam da se ne mogu mešati babe i žabe. To su nas i kao male učili. Ali, kad zbrojiš godine života iza tebe, kada počnes da listaš sve ono što čini tvoja sećanja, onda je i ta računica logična. Tačnije, da nije babe i žabe, možda ne bih sada ovo ni
Možda ova priča ne bi imala smisla. A, možda i nema.
Reč je naime o mojoj babi i o, mislim, jednoj žabi. Nisam još uvek sigurna da li se radi o istoj malenoj životinjici, prošaranoj zelenim tonovima. Kada sam bila mala, činilo mi se da je to velika žaba. Sada, mislim, da je samo tako meni izgledala.
Žaba, ili žabe bile su stanovnici podzemlja ispod stepenišnog
Kada sam se sa svojim ćerkama uselila u tu kuću, primetila sam da u onu pukotinu na ulazu, pre kiše, odlaze neke žabe. Da li su to potomci žaba iz mog detinjstva ili neke nove, ne mogu sa sigurnošću reći. Da li se sve okreće i vraća na isto? Da li sam ja, ponovo, to maleno dete koje ih sa čuđenjem gleda? Jaz između pločnika i stepeništa je definitivno veći, ali mi ga s lakoćom preskačemo i živimo svoj život. Da li su i žabice došle na svoju dedovinu, da evociraju uspomene, da započnu neki svoj put i skromno i dostojanstveno, kao svoji preci tu žive?
Neznam, možda bi to bila lepa priča, koja, iako su izmešane babe i žabe, bar za mene ima smisla.
