14-Jun-2011, 17:50

Kušali smo Puškina iz flaše
već opijeni mirisom leta,
u našem Podmoskovlju.

Nebo su bušile zvezde dok
ležali smo, polu-gluvi
od silne tišine.

Ćutali smo iste reči
dok nismo zaspali,
umoreni ruskim ljubavima.

Još samo reka je šaputala
sklupčana kraj naših
posrnulih tela.

Dok jutro ne zakukuriče,
svet će biti Rusija.